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Bonjour,
Alors, cette année, la fête de La Toussaint a pris un goût très particulier. C’est un appel à prendre le chemin de la sainteté en fraternité, à partager nos trésors, à se soutenir dans la prière et l’espérance.

Je souhaite que cette petite vidéo vous apporte un peu de la paix de Jérusalem !

Je vous assure de ma prière, bien fraternellement,

Sœur Marie

Bonjour, 
Voici une 2ème vidéo pour vous partager la vie à Jérusalem au rythme des fêtes, tant juives que chrétiennes, des événements, des découvertes…

Si vous êtes intéressés , inscrivez-vous à la lettre de Jerusalem ci dessous, pour recevoir ces vidéos.

Bien fraternellement, en direct de Jérusalem, avec ma prière et la joie de rester ainsi en lien !

Sr Marie, à Jérusalem

Nous entrons en Carême heureuses d’accueillir pour cette 3^ème halte des frères assomptionistes et des volontaires qui prennent goût à cette proposition bien rôdée maintenant, ainsi qu’un couple ami arrivé juste la veille de France :

J’ai atterri pour la première fois de ma vie en Israël samedi soir dernier. Fait du hasard (ou pas?) je découvrais Jérusalem au tout début du Carême, pour ce premier dimanche de carême. En quelques heures, les sœurs m’ont appris à partir de ce qu’on voit. Aisé de le faire au pays du Christ tant tout est là sous nos yeux, mais cela fait réfléchir à ce qu’on voit au quotidien et qui pourrait tout autant nous faire cheminer... 1er mars 2020, ici le froid nous mord, le vent nous gifle, le muezzin rejoint nos prières, une queue de juifs en deuil vêtus en noir sillonnent le cimetière sous le couvent. Bref, on est au cœur des monothéismes. Être ici un jour de Carême, c’est lire la Bible comme soeur Marie Paul disait : lire chaque mot en se demandant ce que l’on voit. Mais c’est aussi regarder le paysage autour de soi et se demander ce qu’on y lit. Dimanche soir, après ce premier jour sans même encore avoir mis un pied dans la vieille ville, j’ai réalisé qu’en quelques pas sur cette « crête », j’avais compris mille choses de ma foi. Et pour la première fois de ma vie, à la façon « bénédictine » - en laissant opérer les heures- j’ai écrit une prière que je relirai longtemps. 

Pour entrer dans le récit des Tentations de Jésus nous n’avons pas eu à marcher bien loin pour contempler le désert. Il nous a suffi d’aller derrière l’Hôpital Victoria. Sous nos yeux, abrités du vent, nous avons passé un bon moment à regarder au loin les Monts de Moab en Jordanie, avec le Mont Nébo, là où le livre du Deutéronome situe la mort de Moïse face à Jéricho (Dt 34), la vallée du Jourdain, la mer morte…

Les yeux remplis de ces paysages au retour notre regard s’est arrêté sur la ville de Jérusalem et l’esplanade.

Un long temps personnel avant les vêpres a permis à chacun d’inscrire ce qu’il voulait vivre durant ce temps privilégié du Carême.

pour ce 1^er dimanche d’ Avent, nous organisons une halte spirituelle pour les volontaires et bénévoles de Jérusalem. Une dizaine de jeunes répondent à l’invitation.

Sr Jean-Baptiste nous met en route avec un enseignement sur ce temps liturgique, puis dans son homélie le Père Antoine Lévy, dominicain, développe le sens de ce temps nous faisant réfléchir sur nos attentes.

Qu’attendons-nous ? Est-ce vraiment le Christ qui est au centre de notre vie ?

Nous partageons ensuite le repas dans le jardin des hôtes sous un soleil magnifique.

L’après-midi, après un temps de contemplation devant l’icône de ??? sr Marie nous introduit au livret de l’Emmanuel d’Isaïe (7-11),  le prophète de l’Avent. Nous lisons quelques passages face à la cité de David que nous apercevons depuis la terrasse et la balconnette. Un temps personnel suivi d’un partage avant les vêpres clôturent cette journée qui aura permis à

plusieurs de se sentir renouvelés dans leur vie de foi

2 participants à la journée d’entrée en Avent, le dimanche 1er décembre.

 C’était une vraie joie de pouvoir vivre de cette manière l’entrée en Avent. J’ai beaucoup apprécié les temps d’enseignement, le fait de pouvoir aussi "peleriner‎"avec les textes et avoir un temps personnel.

  Merci de votre accueil dimanche, merci de tout ce que vous avez préparé pour nous, merci de nous avoir ouvert votre jardin. Quel privilège ! Grâce à vous, ce premier dimanche d'Avent était tout donné au Bon Dieu. Vivre une journée dans la paix de chez vous, cadre assez incroyable par sa situation, et en même temps dans la simplicité des échanges, du déroulement paisible de la journée, était une belle opportunité de remettre au centre l'Essentiel.

Homélie du Père Antoine Levy, premier dimanche d’Avent, 1er décembre 2019

Enfin le smartphone vint. Avant, on attendait : maintenant on n’attend plus. Ou plutôt on attend toujours, car il y a de fortes chances qu’on ait toujours à attendre, mais voilà que nous sommes à présent en possession d’un moyen imparable de la tromper, cette attente. Car l’attente, n’est-ce pas, c’est du temps a l’état pur, du temps dont on ne fait rien, donc et par définition du temps perdu. Et voila que le smartphone vient tromper cette attente qui, toute a sa malveillance naturelle, ne s’y attendait pas du tout : un coup de Pokémon go, une petite leçon d’hébreu ou d’arabe, un sms vite fait, et la voilà toute déconfite. L’autobus arrive, l’embarquement est immédiat, le docteur nous reçoit, et de notre attente il ne reste plus rien. Cependant, il nous arrive encore de nous demander entre deux sms si tromper notre attente nous réussit autant que cela. C’est un peu comme lorsque le même smartphone nous sert de boite a musique et que nous écoutons nos chansons préfères, écouteurs vissés sur les oreilles, en parcourant les rues de la ville. Certes, le chemin peut être ennuyeux parce qu’on ne connait que lui – mais même dans ce cas-là, qui sait ?  Qui sait, si au détour d’une rue trop familière, je ne manque pas, tout à ma musique, ce détail nouveau, cette péripétie imprévue qui, si je les avais remarques, m’eussent fait souvenir à jamais de cette journée promise à l’oubli ?  Qui sait si tout d’un coup, comme jaillie de nulle part ne me serait venue l’idée, l’intuition, la solution peut-être que je désespérais de trouver ou qui m’avait toujours cherchée sans même que je le sache ? D’où l’éloge des moments dits creux. A force de tromper nos attentes, il se peut que nous rejetions sans le vouloir ce qu’elles voudraient bien nous donner. Si jamais il était une occasion de réapprendre la vertu de l’attente, elle s’appellerait l’Avent. Car l’attente qui est celle de l’Avent est chose douce, belle et, en un mot, merveilleuse. Et pourtant me direz-vous. L’Evangile, en ce premier jour d’Avent, n’a rien de doux. Il parle de déluge, de jugement foudroyant et de ce Dieu dont le jour nous surprendra comme un voleur dans la nuit. L’évangile nous enjoint d’attendre, certes, mais comme on se tient sur ses gardes pour éviter un péril mortel prêt à surgir de tout coté et à quelque moment que ce soit.  Avant de me résoudre à décréter que la religion ne propose rien de beau sans l’assortir de quelques sourdes menaces, permettez-moi de réfléchir avec vous à cette attente assez particulière, je le concède, dont le Christ nous parle aujourd’hui.

              Tout d’abord, nous attendons Celui qui doit venir. Il y a une raison pour laquelle l’Avent nous invite à méditer à propos de la fin des temps. Attendre le Christ, c’est contempler ce quelque chose de fondamentalement inachevé qui est au cœur du temps. Que le temps coure, c’est l’évidence même, mais qu’il coure quelque part, cela est loin d’être admis par tout le monde. Dans certaines religions, le temps est du domaine de l’illusion, de la « maya » ; pour les Grecs, il était un cercle plus ou moins toujours recommence ; et pour nombre de nos contemporains, si le temps court quelque part, c’est à sa perte, comme un galet dont il ne restera plus que sable à force d’être usé par la mer. Mais ici les chrétiens, et avec eux tous les enfants d’Abraham, Juifs comme Musulmans, voient les choses différemment. Pour eux, le temps n’a pas seulement un point de naissance mais il a un terme qui est ensemble une tâche à accomplir et un rendez-vous qu’il ne faut pas manquer. Pour eux, cad pour nous, tous les hommes qu’ils le sachent ou non, attendent ce moment ultime, parce que cette attente est pour ainsi dire inscrite dans le code génétique du cosmos. Les Juifs usent du terme de rédemption pour désigner ce moment. Pour les chrétiens, ce moment a déjà commencé avec la naissance du Christ parmi les hommes, mais il demeure inaccompli jusqu’à son retour, si bien qu’on ne peut songer à la venue du Christ dans l’humilité de la chair sans songer à sa manifestation à venir dans la gloire. Et lorsque ce moment viendra, dit Isaïe, Jérusalem méritera enfin son nom, celle de ville dont le fondement est la paix. Toutes les nations afflueront vers la sainte Montagne, celle-là même où nous nous tenons. Certes, comme Jésus dans l’évangile, Isaïe parle de jugement. “Il jugera les nations, il sera l’arbitre de peuples nombreux ». Mais ce jugement même est ordonné à la paix, autant qu’il ne peut y avoir de miséricorde s’il n’est pas de justice :  “Ils briseront leurs épées pour en faire des socs et leurs lances pour en faire des serpes. On ne lèvera plus l'épée nation contre nation, on n'apprendra plus à faire la guerre”. Notre attente, en Avent, se fond à celle de l’humanité, elle qui, consciemment ou non, de génération en génération depuis et à travers la nuit des temps, aspire à voir le jour de sa rédemption.

                       Secondement, nous attendons celui qui est déjà venu. Et cela change tout à la nature de notre attente. S’il y a un motif d’anxiété ici, il n’a rien à voir avec l’angoisse de devoir faire face à un Juge dont les poids et les mesures nous échapperaient. Nous avons connu le Christ. Cette connaissance intime va bien au-delà des textes canoniques et des enseignements de l’Eglise – c’est cette connaissance vivante, portée par la foi, qui fait de nous des chrétiens.  En fait, nous ne connaissons personne mieux que le Christ. Car il est l’homme en vérité, c’est-à-dire l’image et la ressemblance parfaite de Dieu. En ce sens, le Christ est plus nous-mêmes que nous-mêmes puisqu’il est nous-mêmes en vérité et que nous-mêmes sommes moins que nous-mêmes, à force de commettre ces petites et ces grandes trahisons qui nous éloignent quotidiennement de celui que nous sommes en vérité. Si donc il y a lieu d’être anxieux, ce n’est pas parce que nous ne connaissons pas le Christ mais parce que nous risquons fort d’oublier celui que nous connaissons si bien. Il se pourrait, de fait, qu’il nous surprenne comme un voleur, une fois devenu étranger en sa propre maison, lui dont le souvenir nous empêchait d’oublier d’importunes vérités. Lui que nous avons fini par chasser de nos existences parce qu’il nous semblait menacer d’occuper trop de place. Oh, cela se passe insidieusement le plus souvent, comme un lent engourdissement de notre élan vital à sa suite. C’est pourquoi les paroles de St Paul que nous avons entendues ce matin doivent retentir en nous avec force : « C'est l'heure désormais de vous arracher au sommeil ; le salut est maintenant plus près de nous qu'au temps où nous avons cru. La nuit est avancée. Le jour est arrivé. Laissons là les oeuvres de ténèbres et revêtons les armes de lumière”.

 (Rom. 13 :11-12 FBJ). Si notre attente est une veille, elle doit commencer par un réveil. Et ce réveil doit engendrer une veille, c’est-à-dire un retrait actif de ce qui, en nous, cause le voilement du souvenir du Christ : « point de ripailles ni d'orgies, pas de luxure ni de débauche, pas de querelles ni de jalousies”. St Paul ne nous fait pas la morale. En énumérant ce qu’il y a lieu d’éviter, il entend préserver les chances d’une expérience privilégiée, en tout point extraordinaire. Ce qui m’amène à mon troisième point.

         Nous attendons celui qui viendra. Certes, la venue du Christ dans notre existence ne dépend pas de notre attente. Que nous le voulions ou non, que nous l’attendions ou pas, il finira par venir à un moment donné, un moment, pour un certain nombre de nos frères et de nos sœurs humaines, qui se confond souvent avec le dernier qu’ils connaitront sur cette terre. Mais qu’il vienne maintenant ou plus tard, le Christ viendra toujours comme un voleur. D’abord parce que ce moment est par définition inattendu : un voleur ne prévient pas du moment de son effraction ceux qu’il vient détrousser. Et ensuite parce que, tel un voleur, le Christ finira par venir nous prendre tout, tout ce que nous aurons cru posséder en cette existence, jusqu’à notre dernier sou. Non qu’il soit âpre au gain mal acquis, mais parce qu’il n’est rien que nous possédons qui ne vienne originellement de Dieu et ne doive Lui être ultimement restitué. Et cependant, et à nouveau, le fait d’attendre le Christ change tout à la nature de sa venue. Nous attendons notre voleur comme on attend le Messie. Nous nous laissons habiter par le creux du temps comme MoÏse blotti au creux du rocher, attendant que Dieu passe. Au lieu de la fuir, nous plongeons dans cette nuit qui, en cette saison, enveloppe toujours plus cette terre sur laquelle nous nous trouvons.  Quant à l’agitation de ce monde qui, jadis, n’a pas ou mal accueilli son Messie, de ce monde qui continue à faire mine de l’ignorer, quant à tout ce bruit qui couvre aisément les quelques pitoyables flonflons de Noël alentour, nous laissons le silence d’une chapelle les engloutir. Nous voulons voir cette nuit et nous voulons écouter ce silence. Sans cela, nous ne pourrons jamais percevoir la merveille des merveilles, à savoir que cette nuit est toute remplie de sa lumière et ce silence tout bruissant de sa parole. Il faut faire silence pour entendre les pas de celui qui vient. Il faut s’arrêter pour aller à sa rencontre. C’est ainsi qu’au moment voulu, comme un voleur, il viendra. Et sa venue nous surprendra, comme celle d’un voleur, non parce que nous ne l’aurons pas attendue mais parce qu’elle dépassera toutes nos attentes.

         Nous attendons celui qui doit venir. Nous attendons celui qui est déjà venu. Nous attendons celui qui viendra. Si nous attendons ainsi, nous n’avons rien à craindre du divin voleur. L’inattendu, nous l’attendons. Et nous n’avons besoin de rien autre chose pour redécouvrir le bonheur d’attendre.

Sœur Paula, une vie bouleversée

Sœur Paula est née en 1929, sous le nom de Rachel, fille de parents juifs aisés, dans la ville de Łomża en Pologne. Elle fuit le ghetto en novembre 1942 et se cache dans la forêt. C’est là, le 6 janvier 1943, qu’elle ‘rencontre le Christ’. Elle raconte : ‘ j’étais avec une amie et il y avait de la neige poudreuse et c’était le jour de l’Epiphanie et il y avait des chasseurs polonais qui nous ont vues sur le chemin ; j’avais un manteau de riches, alors ils ont compris que nous étions juives et ils ont commencé à jeter des boules de neige sur nous. J’ai regardé le chemin devant nous et j’ai vu une chapelle et une croix et j’ai dit à mon amie : « Si nous nous accroupissons ils penseront que nous sommes chrétiennes ; » ça a été un miracle pour nous parce qu’ils ont arrêté immédiatement. J’ai vu sur la croix quelqu’un qui souffrait comme moi. Je ne suis pas capable de dire ce qui s’est passé. C’est difficile à décrire. « Tu es juif » j’ai dit, « tu souffres et nous aussi ! Toi aussi tu vis – et tu vas me sauver !!! » A ce moment même nous avons été sauvées ; après cela j’ai passé deux mois dans un garde-manger avec des pommes de terre et j’ai prié Dieu « Tu sais que je ne veux pas devenir chrétienne – ils sont méchants ! mais si je sors d’ici… alors… tu me garderas ! » … « J’ai survécu mais je voulais mourir ! Je ne voulais pas dire que je suis juive, je suis passée d’une maison à une autre en disant que je suis orpheline. Je me suis inventée un nouveau nom et finalement il y a eu une famille qui a bien voulu me prendre. J’ai vécu chez une famille allemande, je prétendais être une orpheline polonaise et j’étais obligée d’aller à l’église, de célébrer les fêtes, d’aller à la confession… pour garder le bébé de la famille, nous y allions à tour de rôle : une fois c’était la mère qui allait à l’église et l’autre fois c’était moi. Ils avaient une fille âgée de 12 ans qui est devenue mon amie et à la fin je lui ai avouée que j’étais juive et que je voulais me faire baptiser, alors elle m’a montré ce qu’il fallait faire à l’église et m’a présentée au prêtre et je lui ai raconté et il n’a pas voulu me croire que je suis juive, à cause de mon visage slave. A la fin il a parlé avec la famille et il m’a baptisé. » Elle entre en 1945 au couvent bénédictin de sa ville. En 1974, elle se rend en Israël et arrive au monastère du Mont des Oliviers pour vivre la vie bénédictine sur la terre du Christ et prier pour son peuple. Le pèlerin ou l’hôte arrivant à la porterie ou à l’hôtellerie se souvient de sa façon d’accueillir, de son attention à chacun. Elle était restée profondément juive.

Soeur Paula (1929-2019) , qui était Rachel, fille de Faygué et Simha,

est morte samedi dans sa chambre au couvent bénédictin sur le Mont des Oliviers.

Paula, une femme de petite stature, énergique et souriante, aux yeux bleus et avec un visage qui ne trahissait pas son âge. Samedi dernier, lorsqu’elle a rendu son âme au Seigneur, elle était proche de son 90e anniversaire. Tous ceux qui l’ont connue et aimée sont unanimes qu’elle alliait la pureté avec une bonté sans bornes. Elle était de ces rares personnes de ce monde auxquelles personne n’en n’a jamais voulu ou n’a ressenti ne serait-ce que le moindre sentiment négatif envers elle. De plus, il me semble aussi que tous ceux qui l’ont connue sont bien d’accord là-dessus : cela faisait longtemps déjà qu’elle voulait fermer les yeux et quitter ce monde et aller vers d’autres cieux. Sœur Paula, Rachel fille de Faygué et Simha, toujours souriante et pleine de bonté, avait en elle un abysse de tristesse. La nostalgie de sa famille juive disparue au cours de cette terrible guerre sur le continent chrétien, a pris fin cette semaine avec son enterrement au couvent du Mont des Oliviers qui surplombe la capitale d’Israël, Jérusalem.

L’histoire de Rachel, fille de Faygué

Sœur Paula est née en 1929, sous le nom de Rachel, fille de parents juifs aisés, dans la ville de Lomza (Łomża). La mère, Faygué, est morte peu de temps après sa naissance et le père, Simha, s’est remarié avec une femme gentille et maternelle dans son rapport avec Rachel/ Paula. Quelques années plus tard est né son petit frère – Yitzhak. En septembre 1939 les Nazis sont arrivés en Pologne et à l’époque où il y avait encore de la coopération entre la Russie et l’Allemagne, le père de Paula (qui avait maintenant dix ans) a été enrôlé de force dans l’armée russe, où il fut blessé. Sa femme eut l’occasion de le visiter à deux reprises à l’hôpital, mais une fois que les Allemands eurent abandonné l’alliance avec les Russes, il semblerait que les Nazis l’ont tué, car à la troisième visite de sa femme à l’hôpital, il n‘était plus là.

La prochaine phase fut le ghetto : Paula, sa mère et son petit frère s’entassèrent dans une petite pièce avec des membres de leur famille – où ils vécurent pendant environ un an.

« Au début les Nazis ont pris l’argent et les objets précieux des Juifs et lorsqu’il ne resta plus rien à prendre – ils ont commencé à prendre les Juifs au « travail », alors qu’en fait ils les emmenaient dans la forêt pour les tuer, selon l’histoire du cousin germain ».

Comment l’as-tu su ?

« Un jour j’ai grimpé sur le portail du ghetto et j’ai observé comment on emmenait les vieux et après ça les enfants, mais je n’imaginais pas encore à l’époque qu’on les menait à leur mort ».

Lorsque fut organisée une fuite hors du ghetto avec l’aide de « bons Polonais», elle fut attrapée par la Gestapo et interrogée :

« où avais-je l’intention de me rendre? Et j’ai dit que je ne savais rien. Quand ils m’ont arrêtée j’étais sûre qu’ils allaient me tuer, mais ils m’ont ramenée au ghetto. J’y ai passé encore deux jours ou trois et alors la famille polonaise qui nous assistait nous a fait signe qu’on pouvait sortir et elle nous a aidé à aller dans la forêt – toute la famille. Il faisait froid et il y avait une neige polonaise de deux mètres de hauteur. Les Polonais nous ont aidés pour faire du feu et avec la nourriture. Nous avons été dans la forêt jusqu’au moment où on nous a averti qu’il allait y avoir une rafle et qu’il fallait absolument prendre la fuite, chacun dans une autre direction. Pour chaque Juif que l’on remettait aux autorités on recevait trois kilos de sucre ou une pension alimentaire ».

Voilà les faits de novembre 1942 jusqu’au 6 janvier 1943.

Une jeune fille de 14 ans entre la mort et la statue de Jésus
 

« Le 6.1.1943 j’étais avec une amie et il y avait de la neige poudreuse et c’était le jour de l’Epiphanie et il y avait des chasseurs polonais qui nous ont vues sur le chemin ; j’avais un manteau de riches, alors ils ont compris que nous étions juives et ils ont commencé à jeter des boules de neiges sur nous. J’ai regardé le chemin devant nous et j’ai vu une chapelle et une croix et j’ai dit à mon amie : « Si nous nous accroupissons ils penseront que nous sommes chrétiennes. » Ca a été un miracle pour nous parce qu’ils ont arrêté immédiatement. J’ai vu sur la croix quelqu’un qui souffrait. Comme moi. Je ne suis pas capable de dire ce qui s’est passé. C’est difficile à décrire. « Tu es juif » j’ai dit , « tu souffres et nous aussi ! Toi aussi tu vis – et tu vas me sauver !!! » A ce moment même nous avons été sauvées ; après cela j’ai passé deux mois dans un garde-manger avec des pommes de terre et j’ai prié à Dieu « Tu sais que je ne veux pas devenir chrétienne – ils sont méchants ! mais si je sors d’ici… alors… tu me garderas ! » Mon amie, Sarah, qui «était avec moi, ne s’est pas convertie et elle vit aujourd’hui en Australie. »

Elles décidèrent de se séparer et de suivre chacune son chemin. 20 ans plus tard Sarah a renouvelé le contact.

« J’ai survécu mais je voulais mourir ! Je ne voulais pas dire que je suis juive, je suis passée d’une maison à une autre en disant que je suis orpheline. Je me suis inventée un nouveau nom et finalement il y a eu une famille qui a bien voulu me prendre. J’ai vécu chez une famille allemande, je prétendais être une orpheline polonaise et j’étais obligée d’aller à l’église, de célébrer les fêtes, d’aller à la confession… pour garder le bébé de la famille, nous y allions à tour de rôle : une fois c’était la mère qui allait à l’église et l’autre fois c’était moi. Ils avaient une fille âgée de 12 ans qui est devenue mon amie et à la fin je lui ai avouée que j’étais juive et que je voulais me faire baptiser, alors elle m’a montré ce qu’il fallait faire à l’église et m’a présentée au prêtre et je lui ai raconté et il n’a pas voulu me croire que je suis juive, à cause de mon visage slave. A la fin il a parlé avec la famille et il m’a baptisé. »

Au couvent

“En 1945 je suis entrée au couvent bénédictin dans lequel je travaillais en tant que volontaire, et le couvent a refusé de me recevoir comme nonne. C’est là que des proches m’ont trouvée en 1949 après des années de recherches, mais je ne voulais pas qu’ils me trouvent. Je voulais qu’ils me croient morte. Quand ils m’ont trouvée j’ai dû leur écrire une lettre et la signer pour leur expliquer que je désirais vivre au couvent et que je ne voulais pas le quitter. C’est alors que le couvent a décidé de me recevoir en tant que nonne. Environ trente ans plus tard (1974) le couvent m’a donné la permission de sortir du couvent pour trois mois, j’ai obtenu un visa à Rome pour me rendre en Israël. A la suite de Frère Daniel (un juif polonais qui a été sauvé en Pologne, qui lui aussi est devenu un moine et est allé vivre à Haifa), avec lequel j’étais en contact par courrier, je suis arrivée à Haifa mais je n’ai pas pu rester là et je ne voulais pas vivre dans la communauté mais dans un couvent, comme en Pologne. J’ai fait une demande de prolongation de mon absence à mon couvent en Pologne et finalement je suis arrivée au couvent sur le Mont des Oliviers. Là m’attendait une vie difficile : il y faisait plus froid et la pauvreté y était plus grande. Mais la vie dans l’ordre bénédictin c’est comme la vie des juifs : des prières et des règles.

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